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“我要钱……”万昆缓缓说，“这个月的，下个月的，六千多已经够了。”
陈路觉得万昆已经有点迷糊了，“说啥呢你。”
万昆没出声。
“不过……”陈路顿了一会，说，“你也真狠，对别人狠，对自己也狠。”
万昆站起来，“走吧。”
“等会不是要挂瓶水么，这就走？”
万昆已经往外走了，有点烦躁地留下一句，“我想抽烟！”
从医院出去，万昆在院门口的广场上抽了根烟，陈路依旧陪着他。
“不过，你咋这么损呢，你还会录音，我以前就没见过这招。”
“没见过就学着。”
陈路开玩笑，“你心眼这么多晚上睡得着觉么，不透风？”
万昆转过头，“滚蛋。”
“说真的，要是他们不给钱，你打算怎么办？”
万昆弹了一下烟，风把烟灰吹得又飞了起来。
“在伤上动手脚，送他们坐一年。”
“……”
陈路沉默了一会，万昆也没有说话，一支烟都快抽完，夜已经很冷了。
“万昆……”陈路说，“有时候我觉得你很能忍，有时候又觉得你心眼小的不行。我之前一直觉得你就是个半大孩子，嘴里说的天花乱坠，却不做什么，可现在，我又觉得，你的心是真的毒。”
万昆转过头，他旁边有一个大灯牌，上面是医院的名字，还有一个红色的十字，他身后就是马路，路边是橙黄的街灯，这是条主干道，路上车水马龙。
“在我这，人只分两种。”万昆拿烟的手点了点自己，“我这边的，”又点了点马路对面，“那边的。”
“我这的，我对得起。对面的，我管他死活。”他说着，忽然抬眼，看着陈路，说：“你信命么？”
命运对于一个民工来说有点过于飘渺，陈路想了想，说：“不信吧。”
“我信。”万昆的声音很平淡，可是陈路听着，总觉得那字字都是带着重量的。“我以前也有浑身力气，可我不使，因为我不知道为了什么。”
陈路说：“你现在知道了？”
“知道了。”
这是一段有点摸不着头绪的对话，利落简洁，一句废话都没有。听起来好似词不达意，文不对题，可是陈路总是觉得，好像关于万昆的所有问题，都有了答案。